Les landes écossaises s’étendaient par-dessous un ciel peu élevé, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette globe examen par la mer et la tempête, où les histoires se transmettaient à voix basse au positionnement du bouquet, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait toujours les idéogrammes gravés sur la gemme, dans le escroquerie des corbeaux, dans les lignes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, mystérieux entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un homme dont le titre était murmuré avec autant de frayeur que de justesse. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des prénoms et du glacier, mais beaucoup plus, il était un maître des auspices, un gardien des mémoires ancien. Ses doigt, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les anciens idéogrammes qu’il étudiait, recherchant à bien dévier leurs visionnaires. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture ultime de dieu. Les runes n’étaient pas des sigles : elles formaient une forme d'art ignoré, une signification permettant d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les poinçonnant sur des morceaux de abruptement, les jetait au sol et observait leur imagination, observant dans leur chaos apparent l’ordre anonyme du microcosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait jouxtant les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une trompette vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un marque identitaire inexploré, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre périodes, une information perdu entre les brumes du passé et les ombres de l’avenir. Il plongea la main dans un sac de cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le panier de la table, décidant de suivre leur agencement avec une sollicitude fiévreuse. Les allégories journaliers lui apparaissaient : Fehu, la viatique ; Algiz, l'aide de la haut ; Hagalaz, l'évacuation. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun donne ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un mémoire. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui énoncer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à visser son propre avenir.

L’aube se levait à composition sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, le regard perdu versification l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un message venu d’un autre siècles, un symbole mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait attirer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses moyens et ses runes, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui par-dessous la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un symbolique que les personnes d'âge mûr avaient voulu passer sous silence aux temps prochaines. le sentier qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles d'eau douce moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le proclamation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient sous les venues des arbres noueux et dans les cavités personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait colossalement bien. Après de multiples heures de pas, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le fantôme suspendu. L’endroit était juste notamment dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle noire, immense, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur la surface lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à affliction observable sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet point pour une origine. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant doigt à larme les inscriptions magiques. Les fabricants étaient personnelles, poussées, tracées par une main qui savait que ces signes devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une facile histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque chose avait été enfermé ici, un présent que les personnes nées derrière guerre avaient voulu estomper de la rappel des voyants. Le cercle de pierres n’était pas un endroit sacré. C’était un borne. Et Magnus venait de stimuler son religieux.